El mundo de Roncerdo: ¡Ya llega La Décima!

S'han acabao las chuminadas. Tras el cutre, lamentable y bochornoso encuentro de anoche entre patéticos y catalibanes, (penoso lo del teatrero Dani Alves golpeando con la mejilla el codo de Filipe Luis, ¡ánimo vikingo!) llega la hora de la verdad, la hora de ver al auténtico, al imperio que va dejando su huella por allá donde pasa, al ejército capaz de encadenar tres semifinales de Champions Lí seguidas. Llegó el abanderado de España, el caudillo de Europa. Llegó el Real Madrid.

El camino hacia La Décima. Para comenzar, nada menos que tres colosos: Juventus de Turín, Galatasaray y Copenhage. Ahí es nada. Los italianos, con nada menos que ¡dos! Copas de Europa en sus vitrinas (las que tenía algún equipillo ahora de moda hace mas bien poco....) son la amenaza mas seria de los pupilos del nuevo director de orquesta, de la elegancia italiana en persona, del jodido Duce Carlo Ancelotti, cuya trayectoria es tan maestral y el destino tan caprichoso, que ha querido que se mida a su ex equipo, al de aquella burda imitación del gran siete del Madrid y de España. ¡Va por ti Del Piero!

El nuevo imperio turco. Así definen los expertos a una de las nuevas potencias del continente. El equipo de Drogba, el de Sneijder (¡te vino muy grande el Madrid, tulipán!), el mismo equipo que ya se enfrentó jugando sin pena ni gloria y cayendo eliminado, superado, arrodillado y pidiendo clemencia ante el vanagloriado y futuro campeón de esta edición de la Copa de Europa. Si amigos, ¡es nuestro Real Madrid!

La magia de Michael Laudrup, que sin tener nada que ver con el cuarto rival, lo suelto porque me sale de los cojones (¡el madridista es así, espontáneo!). Al Copenhage lo llaman la perita dulce, pero todos recordamos que si no llega a ser por aquel acto ruin, asqueroso y de mal perdedor del portero de dudoso mal gusto con trenzas que responde al nombre de Pinto (no le llega a la suela a nuestro portero suplente campeón del mundo, ¿y éste?), hubieran ganado, no, ¡hubieran goleado en el campo de las cabezas de cerdos y putas!

Contra estos CR7 y un galés. Por eso ninguno es rival para el obús de Madeira, el auténtico ganador de todos los balones de oro y los premios individuales (rechazando ir a la entrega del premio amañado de la UEFA para poder jugar el Teresa Herrera, ¡caballero!), y abróchense los cinturones: el huracán galés y madridista en breves: Gareth Bale (el sorteo ha enviado un claro guiño: Real Madrid, grupo B, ¡B de Bale, señores!). Por eso amigos, ¡La Décima ya está aquí!

Read More

Avalancha madridista, vergüenza blaugrana

Ya sabéis que yo siempre hablo de “nosotros”. Y si utilizo la primera persona del pulgar (me parece que se dice así) es porque en el Real Madrid somos uno. Un único espíritu en millones de cuerpos. Un mismo cántico en billones de bocas. Un solo objetivo en un... en un huevo de almas.

El alma del aficionado madridista es superior a la de cualquiera que sea suficientemente desgraciado, inculto o lerdo como para apoyar a otro equipo. ¿Por qué? Porque tenemos nueve Copas de Europa que serán diez en cuestión de un par de meses. Porque se nos reconoce universalmente como el mejor equipo del sistema solar y también en parte de la Tierra. Porque siempre ganamos con pundonor y señorío, como bien personifican grandes jugadores de nuestra historia como Guti o Pepe.

Porque tenemos a Cristiano Ronaldo.

El carnívoro luso volvió a rugir cuando más se le necesitaba. La jugada, recuperación y pase incluido, dicen que fue de Higuaín. ¿Y a nosotros qué nos importa? Sólo teníamos ojos para esa bota diamantina que, empalmando de forma protocuamperfecta con el esferical, acababa en las redes. Y esos millones de madridistas volvieron a ser uno gritando un “¡¡¡¡GOOOOLLL!!!” que sin duda alguna se oyó en Can Farsa.

Y es que mientras el Madrid se dejaba hasta el pellejo del prepucio para empatar en un campo tan complicado como el del Zaragoza, los culés se paseaban irrespetuosamente por Balaídos de campo y playa. Pensando en esa Champions que, inocentes, creen que les volverán a regalar por corsetía del señor Villar. No, amigos, no. La Champions la gana quien se la merece. Y se puede tener suerte una o dos veces, pero más no. Bastante suerte que tuvisteis encajando sólo dos goles, porque vuestra defensa es un pufo de cuidado y además no tenéis a un fantástico Diego López que resuelva la papeleta, como siempre hace por nosotros.

Estoy seguro de que ese gol de Oubiña os debió doler en la mismísima putifarra. Que vuestro pequeño y patético corazoncito culé os falló durante unos segundos. Iros acostumbrando a esa sensación, porque es lo que os espera de aquí y en adelante durante mucho, muchísimo tiempo. Durante décadas y puede incluso que durante lustros. Así que a comer.

Además, ¿quién quiere la Liga? Los merengues llevamos toda la vida diciendo que no hay competición del valor de la copa de Su Majestad el Rey, figura enecomiable que piensa únicamente en lo mejor para su país cuando se marcha a cazar elefantes como sólo los más valientes pueden hacer.

Valientes como Cristiano Ronaldo. ¿Os he hablado ya de él?

Read More

El Mundo de Roncerdo (26-3-13)

Juanito, el segundo mejor siete de la historia de nuestro fútbol patrio, estará con nosotros. Noche de ensueño, de ilusión, de dar un golpe en la mesa, de dar rienda suelta a nuestra infantería, de cortar cabezas gabachas y las que se pongan por delante como si del mismísimo Cid se tratara. Napoleón, desde donde esté, va a ver lo que es un verdadero imperio, y Juan Gómez, el mítico Juanito, va a encular al emperador después de asistir a la paliza de esta noche.

Xabi Alonso y Arbeloa, ¿marginados? Parece ser que los putos catalibanes de mierda están dejando de lado a Xabi y a Álvaro, el verdadero motor de la selección y el que infunde el carácter a sus compañeros; el espartano salmantino, puro espíritu patrio, uno de los que están convencidos de que tenemos rabo y tridente. El tolosarra, criticado por la dureza que emplea contra los eternos segundones (el fútbol es un deporte de contacto, si no que se dediquen a las sardanas) ha sido apartado, excluido, marginado por esa peste del noreste que se va expandiendo por nuestra Roja. Ya no recuerdan estos hijos de puta que en la Eurocopa ganamos a los vecinos del norte con dos goles suyos. Y Arbeloa, el mejor lateral derecho del mundo, volverá a dar una clase magistral de cómo secar al extremo gabacho, Ribéry, que no va a saber dónde esconder su fea y deforme cara.

Casillas, asistente de lujo. Además estará el mejor portero de la historia, el verdadero artífice de las dos Eurocopas y Mundial, el que no es galáctico sino de Móstoles, que aunque no va a jugar estará animando como un auténtico español a esta selección plagada de catalufos fracasados (la mejor final de Copa del Rey de todos los tiempos la verán por la tele). ¡Te necesitamos, Iker!

Read More