Inda House: Destrozando al Levante de mierda

 

 

Yeah, yeah, motherfuckers. Nueva exhibición de polla gorda en el Bernabéu.

Carquistass, si hay algo capaz de provocarme torrentes de orgasmos es ver al Madrid endosándole una manita a un equipo valenciano. Catalán no, porque el día en que el Madrid gane 5-0 al Barça seguramente moriré de felicidad y no podré contarlo. Aunque ese día está cerca. Lo que significa seguramente que mi fin está cerca. Marquen bien mis palabras, carquistass. Márquenlas para que la gente pueda recordarme como el Nostradamus del S. XXI, igual que cuando vaticiné que Pellegrini era un entrenador destinado a pasar muchos años de éxito en el Madrid.

En fin, a lo que íbamos. Victoria de 5 a 1 contra el todopoderoso Levante. Un conjunto temible en el que jugadores como Juanfran, Ballesteros y Raúl García son capaces de desequilibrar un derby por sí solos.

Las cosas no empezaron bien después de que Míchel aprovechara un delirium tremens de Diego López para adelantarse en el marcador. El colegiado abogó inexplicablemente por no anular el gol, demostrando una vez más que en el mundo existe e impera un odio indiscriminado hacia el Real Madrid, lo que ya quedó patente cuando la brutal entrada de Nani en octavos de la Champions fue sancionada únicamente con tarjeta roja.

No ocurre nada. Si le tiras una piedra a una apisonadora, la apisonadora se enfada. La apisonadora responde. Y en última instancia, la apisonadora apisona, aplasta, arrolla, asesina. El Pipita Higuaín abrió la lata, Kaká se reivindicó anotando un majestuoso gol de penalti y CR Nabo no faltó a su cita diaria con el marcador. En las postrimerías del partido, el árbitro se rendió a la evidencia y dejó por fin jugar al mejor equipo del mundo, que elevó al Bernabéu a una altura celestial por medio de Özil y su doblete instantáneo.

El marcador final quedó en un apoteósico 5-1 ampliamente superior al 5-0 con que el Farsalona venció al Real Mallorca, equipo colista y sin sangre amén de obviamente comprado por Sandro Rossell y su gang mafioso. El Barcelona volvió a faltar el respeto al rival al negarse a alinear a Messi con la burda excusa de que estaba lesionado. Pero ya verán, amigos carquistas, cómo ese maldito enano hormonado jugará 90 minutos en la vuelta contra el París Saint Germain con parte médico o sin él.

Deben ustedes saber que no descansaré hasta destapar el verdadero escándalo que se esconde en las profundidades de la clínica médica del F.C. Barcelona. Hundí a Ramón Calderón y hundiré a Messi. Recuerden: soy el Nostradamus del fútbol. Me lo dijo Carlos Jesús hace ya unos años en una clínica de rehabilitación toxicómana.

No quisiera despedirme sin enviar un mensaje de ánimo a mi amigo Tomás Roncerdo, acusado injustamente de canibalismo tras pedir chuletas de cerdo en un restaurante. Amigo Tomás, estamos contigo. Y si nos cedes la directiva de tu periodicucho, todavía más.

Conduzcan con precaución, carquistas, a no ser que haya un culerdo delante.

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Inda House: en París se hizo justicia

¿Pasa con vuestro rollo, carquistas?

No pierdo la ocasión de recordarles que el Edunardo Inda de antes ha muerto. No, no ha muerto literalmente (no son tan buenas las noticias), sino simbólicamente. El nuevo Inda es fresco, enrollado, molón. Es un tipo que vive en la onda. No me he quitado la costumbre de dirigirme a mi público en la forma “ustedes”, que salida de mi boca queda horrorosamente pedante, pero uno ha de ser fiel al estilo y no sucumbir jamás a las veleidades del falso rap.

Tras esta maravillosa introducción por la que espero ansiosamente el premio Nobel de Literatura, procederé con mi análisis de hoy.

Anoche, en París, se hizo justicia.

Justicia a un equipo que hace tiempo que ha olvidado su honor y sus buenas costumbres en el campo (si es que algún día las tuvo). Un conjunto vestido de azul y grana que también ha olvidado que el lugar que le corresponde en la tabla histórica del fútbol español es el segundo. Un club que protesta por las decisiones arbitrales de Stark cuando los colegiados de toda Europa han llegado a aburrirse de tanto regalarles victorias.

Esta justicia divina se manifestó en tres milagros:

a), la lesión de Messi, que se celebró en mi casa como si del regreso de Franco se tratara. Debería agregar que la celebré yo solo dada la momentánea carencia de amigos que padezco desde hace quince años, pero les aseguro que aquello fue, como dicen todos los raperos,  chachi piruli.

b) los tropiezos de Alexis Sánchez. El chileno fue portada en Marca por estar en la órbita del Real Madrid junto con otros 72.329 jugadores. Hoy puedo decir, amigos carquistas, que los constantes rumores de fichaje que aireábamos en el que fue mi periódico eran simplemente una estrategia para presionar al Barça a pujar por vegetales que dicen jugar al fútbol. Pero qué listo soy. Sánchez tiene de futbolista lo que yo de honesto, carquistas.

Y c), ese majestuoso remate final de Matuidi. Me he ido a la cama bien cachondete imaginando la cantidad de improperios que habrán salido por la boca de los catalibanes. Víctor Valdés es un portero que me gusta: bueno en el uno contra uno, luchador, valeroso y lo más importante: juega mejor con la selección española que con el Barça. Por no mencionar los goles que le ha regalado al Madrid con sus pases. Eso es señorío.

Un resultado de 2-2 en la ida brinda a los de Ancelotti una fabulosa oportunidad para satisfacer mis sueños húmedos en los que el Barça es derrotado por 22 goles a cero en su propio campo, dando paso a una espiral de vergüenza en la que el club catalán termina relegado a tercera regional, con su presidente colgado en la cruz para que los cuervos se den un festín con su pútrida carne independentista. Creo, amigos carquistas, que cada vez estamos más cerca de ese maravilloso día.

Ahora sólo queda esperar al baño de fútbol que el Madrid le endosará esta noche al Galatasaray. Por lo pronto he de decir que el equipo blanco ya ha ganado en una fidedigna recreación del partido a cargo de mi Pro Evolution Soccer, con Cristiano Rolando marcando cinco de los cuatro goles del Madrid. Este ha sido Edunardo Inda en pleno efecto, criticando al Barça con el rabo erecto. ¡Hu-Ha!

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Inda House (29/3/2013)

¿Qué tal carquisssstas? ¿Cómo lo llevan?

Tras mi exitoso paso por medios de referencia como Marca, El Mundo y la revista Caprabo, entre otros, he decidido dar un giro a mi carrera, un nuevo concepto de periodismo adaptado a los nuevos tiempos, efectivo a la par que molón. Como verán, carquistas, me puse una gorra y podrán apreciar que las letras del título son lo más, por no hablar del nombre del blog, Inda House, que como sin duda se habrán dado cuenta es un juego de palabras entre mi apellido y el inglés. Se han quedado de piedra, ¿verdad?

Me gustaría comenzar mi andadura en este blog hablando un poco del post partido entre Francia y España, ya que parece que los catalibanes están muy creciditos con Pedro, que sigue siendo Pedrito, y ese portero de escasa repercusión internacional al que algunos le llaman "Doble Uve". Comparen ustedes, carquistas, qué nombre les parece mas molón: si ese, o Inda House. Doble Uve mis cojones, que lo sepan.

Ahora resulta que por hacer dos paradas -que no nos engañemos, fueron dos tiros al muñeco-, algunos se atreven a discutir la titularidad en la portería de la selección, de nuestra Furia, de esa Roja tan nuestra que ha empalmado éxito tras éxito y hay un jugador entre todos ellos que siempre ha sido uno de los artífices, uno de los fijos,... Sí, carquistas, ¿les va sonando? Ese portero capaz de despejar con el pie un disparo de Robben, el mismo Arjen del que en sus tiempos en el Real Madrid yo decía que era mejor que Messi. Mejor porque lo era, y punto. A mí no me van a convencer con que Víctor Valdés haga un partido bueno... "bueno" por llamarle de alguna manera, ya que la Francia de estos tiempos es una caricatura, una vulgar pedazo de mierda al lado de aquella del 98 en la que jugaba el jugador con mas clase del fútbol moderno, el mago Zinedine. Me río yo de Xavi e Iniesta, carquistas.

¿Y Pedrito? Ese niñato canario que lleva dos temporadas arrastrándose por los terrenos de juego no hace nada en su club. Cosa normal, por cierto, ya que hay un argentino, una estrella mundial formada a base de hormonas, un enano hijo de mala madre que eclipsa, que no pasa balones, que quiere toda la atención para él... ya sabrán de quién les hablo si ustedes saben leer entre líneas, ¿verdad? Lo que sí le honra a Pedrito es que los goles los marca con la selección y no con el Barça, porque cualquier escudo común, cualquier patria, cualquier grupo no catalán motiva más. Y el canario lo sabe. ¿Qué, cómo se han quedado, carquistas?

Y no quiero hablar de la Liga, la cual se retoma este fin de semana y que ha pasado a ser una burla, un chiste, un asco así en general, ya que así lo han querido esos hombres de negro que se dedican jornada sí y jornada también a perjudicar, robar, a tocarle los cojones al verdadero ganador moral de esta y todas las Ligas. Y ese es, ustedes lo saben, el Real Madrid, porque hasta los más grandes equipos, los más grandes imperios, y las más grandes civilizaciones caen a través de la injusticia. Y que Sergio Ramos lleve más expulsiones que un teatrero, un tramposo, un cerdo catalibán como es Busquets es un insulto a la inteligencia humana.

Miren, no voy a continuar porque me enciendo, y no quiero que me vean de mal genio porque mis hijos dicen que así me parezco a un simio, a un primate, a un jodido mono en celo que intenta conquistar a la hembra de la manada. Y sin enfadarme también.  Gracias por su atención, esto ha sido Inda House. ¡Hasta otra, carquistas!

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